«Как я на сквозняке Экклезиаста…»
Диалектика
Река времён вбирает
все судьбы вперемешку,
и солнце в ней играет
с волной в «орла и решку».
Судьба тасует роли,
испытывает болью,
любовь – рифмует с кровью,
рифмует кровь – с любовью…
Хоть нищенствуй, хоть царствуй,
всяк горек мёд познанья,
и рядом с каждым «здравствуй»,
как стражник – «до свиданья!..»
Расставленные сети –
с рождения до тризны,
жизнь любит сны о смерти,
смерть любит сны о жизни.
И пусть нам смысл неведом,
живём в кругу нелепом –
то – не единым небом,
то – не единым хлебом.
Георгий Иванов в Париже
Париж не виноват,
Парижу дела нет,
что повернуть назад
судьбу не смог поэт,
что он, как ювелир,
гранил в чужом углу –
невозвратимый мир,
блестящих лет игру…
Гранил он свой портрет,
и, словно бирюзу,
разглядывал на свет
гранёную слезу.
Снег петербургских зим –
гранил, гранил, гранил,
как будто в том снегу
себя он хоронил….
Банальная тоска,
но под его рукой
вдруг встала у виска
классической строкой.
