стихи
* * *
Если надо — пронзи мя…
По пути прирастая,
в сером небе предзимья
вязнет чёрная стая.
Оттого и пристрастна
дальнозоркая птица
к равнодушью пространства,
где охотник таится.
Вспоминаешь устало,
как — в стремленье к покою —
это всё оседало,
становилось тобою.
После смерти как птаха
упорхнёшь из неволи.
Жаль, отсутствие страха
не спасает от боли.
Накопившимся ядом
проступая наружу,
время учит утратам
и смирению душу.
***
Звучит мелодия простая,
Как эта улица с дождём,
А мы живём с тобой, не зная,
Зачем живём и как живём.
Бывает день — и солнце светит,
Бывает ночь — и тьма кругом,
А мы живём на этом свете
И будем жить на свете том
Через года, через столетья,
Никто не стар, никто не нов,
И смерти нет, в каком-то третьем,
В четвёртом смысле этих слов.
Антонов
Мне жаль Антонова! Нет-нет,
он жив, а что пропал – едва ли:
его на станции «Рассвет»
и в «Толстопальцево» видали.
А что изганник – да! На дверь
ему указано: на днище,
ведь и казённое теперь
его отобрано жилище.