«Я слышу этот гул в моей крови...»
* * *
Как это странно наблюдать —
декабрь пожитки собирает,
день начинает прибывать,
а жизнь всё так же убывает…
И путеводная звезда
скрывается за тучкой мрачной,
а в речке тёмная вода,
застыв, становится прозрачной.
И в немоте прозрачной той
звезды застывшей свет хрустальный,
как тот ямщик в степи глухой,
и как привет его прощальный…
* * *
Люблю натруженность рабочих рук,
усталого крестьянина молчанье
и этот вечный неразрывный круг,
где честный хлеб с рожденья до скончанья.
Я эти руки видел с детских лет —
тяжёлые, похожие на землю,
похожие на грубый чёрный хлеб,
на трудный путь, который я приемлю.
Покуда праздный мир летит в разгул,
в руках уставших — жизни продолженье,
в их тёмных жилах не смолкает гул
не утихающего напряженья.
Я слышу этот гул в моей крови,
всегда, за веком век и год за годом,
он мне напоминает: мы — свои,
и помни – кто ты и откуда родом!..
